El club de los 30

Bueno, como mi madre me ha dicho que nací a las 2 y cuarto de la tarde (pa joder la comida y la siesta, supongo) pues ahora ya se puede decir que tengo 30 años. Y no, no me han caído bien; más bien se podría decir que me han caído como una losa sobre el pie (o sobre la cabeza también). No me mola tener 30 años, pero no por nada, sino porque me revienta que me llamen para felicitarme y me digan sandeces del estilo: ‘ala, a ver… que se está pasado el arroz…’ ‘A ver si sentamos la cabeza…’ Pero ¿me meto yo con ellos? Pues que me dejen en paz! No llevo bien, nada bien, tener que hacer las cosas en la vida sólo porque ‘socialmente toque hacerlas’.  Y todavía llevo mucho peor callarme y no poder cagarme en la madre del que me dice esas cosas…

Siempre me ha gustado el día de mi cumpleaños; hoy no; no está siendo un buen día; es lunes, estoy acatarrada, me duele la cabeza y estoy inexplicablemente triste. Bueno, ‘inexplicablemente’ no, podría explicarlo, pero tampoco me apetece ponerme melodramática. Mañana seguiré teniendo 30 años, pero será un día mejor porque al menos no me llamarán cada dos minutos para recordarme que tengo que sentar la cabeza, que se me está pasando el arroz o que mi padre estaría deseando ser abuelo. ¡Haz tus cosas!!

La crisis de los 30 existe, os lo garantizo.

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Comments
One Response to “El club de los 30”
  1. Jorge dice:

    ¡Joder! Pues sí que siento que hayas entrado así. Después de leerte he pensado que mejor te llamo mañana, que como no será ya tu cumple, no joderá tanto y hablamos de otra cosa que no sea cumplir años ¿vale?
    Un besico, guapa.

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